Корпорация General Dynamics относилась к тем структурам, которые внешне выглядели обычным оборонным подрядчиком, а по факту давно превратились в самостоятельную силу, способную влиять не только на экономику, но и на политику целого государства.
Тысячи сотрудников. Сотни подрядчиков. Связи в Пентагоне, Конгрессе и разведсообществе. Деньги, влияние и одна простая жизненная философия: чтобы продавать оружие, миру необходим враг. А врагов в современном мире оставалось не так уж много. Россия. Китай. С некоторой натяжкой — Иран и Северная Корея.
И пока политики рассказывали гражданам о демократии и безопасности, подобные корпорации молились только об одном — чтобы напряжение между странами никогда не исчезло окончательно. Потому что мир слишком плохо влияет на военные бюджеты.
Штаб-квартира корпорации в Рестоне, штат Вирджиния, выглядела именно так, как и должна выглядеть крепость очень дорогой власти: стекло, металл, охрана и стерильная деловая тишина.
Кабинет технологического директора корпорации, Скотта Блэнчарда, находился на верхнем этаже.
За массивным столом сидел сам директор и просматривал документы, когда в дверь постучали.
— А, Стив. Заходи. Как раз хотел тебе позвонить.
В кабинет вошёл заместитель директора — Стив Уолтерс.
Человек, которого в корпорации уважали даже те, кто терпеть его не мог. Спокойный. Собранный. Исполнительный. Именно на таких обычно и держится вся настоящая работа, пока начальство раздаёт интервью и получает премии.
В руках Стив держал картонную подставку с двумя стаканами кофе.
— Доброе утро, босс. Двойной с молоком. Без сахара. Как всегда.
Он аккуратно поставил стакан перед директором.
На пальце Стива блеснул массивный золотой перстень с изображением пикирующего коршуна.
— Спасибо, — довольно кивнул Блэнчард. — Иногда мне кажется, что ты лучше знаешь мои привычки, чем собственная жена.
— Это входит в соцпакет.
Директор усмехнулся.
— Присаживайся.
Стив сел напротив. Блэнчард сделал глоток кофе и довольно прикрыл глаза.
— Чёрт… Вот умеешь ты находить нормальный кофе среди океана некачественной бурды.
— Это мой главный профессиональный талант.
— Нет, твой главный талант — делать чужую работу быстрее самих исполнителей.
Стив вежливо улыбнулся. Внешне он выглядел абсолютно спокойным. Только внутри уже несколько дней жило холодное, липкое напряжение. Потому что Стив прекрасно знал: контрразведка начала шевелиться. Пока осторожно. Пока без фамилий. Но слишком много совпадений стало происходить вокруг проекта «Система». А совпадения в таких местах не случайны.
Блэнчард поставил стакан на стол.
— Из ЦРУ пришла информация. Русские уже испытывают что-то очень похожее на нашу «Систему».
Стив изобразил лёгкое удивление.
— Быстро работают.
— Слишком быстро.
Директор подался вперёд.
— Вот объясни мне, как такое возможно? Их оборонный бюджет меньше, чем расходы половины наших подрядчиков. Но каким-то образом они постоянно оказываются рядом с нашими разработками.
— Паранойя контрразведки — старейший американский вид спорта, — спокойно ответил Стив. — Если им перестанут мерещиться русские шпионы, половину агентств можно будет закрывать.
— Возможно.
Блэнчард задумчиво покрутил стакан.
— Но РУМО тоже считает, что у нас утечка.
Стив пожал плечами.
— Уровень безопасности здесь такой, что мышь должна получить три допуска, прежде чем сдохнуть в вентиляции.
Директор усмехнулся.
— Красиво сказано.
Он отпил ещё кофе.
— И всё же я не верю в такие совпадения. История показывает: если две страны одновременно совершают одинаковый технологический прорыв — значит, кто-то у кого-то подсмотрел.
— Или у обеих сторон работают хорошие физики.
— Физики не любят совпадений ещё больше разведчиков.
Стив тихо рассмеялся. Хотя в этот момент внутри него уже работал совсем другой механизм. Холодный, расчётливый и безжалостный. Он понимал: если ФБР выйдет на реального крота, его жизнь закончится либо тюрьмой, либо чем-нибудь значительно тише и быстрее. А значит, нужен был другой подозреваемый. И лучше всего — человек, который уже достаточно высоко сидит, чтобы выглядеть правдоподобно. Например, сам Скотт Блэнчард.
Директор тем временем продолжал:
— Мы запросили разведсообщество выяснить, что именно русские создали по этой теме. Было бы интересно сравнить подходы.
— Надеюсь, разведка не зря ест свой хлеб.
— Вот и я надеюсь.
Блэнчард допил кофе и поставил пустой стакан на край стола.
— Пентагон требует ускорения испытаний. Если всё получится, нас ждёт контракт на годы вперёд. Так что не расслабляйся.
— Не подведу.
Стив поднялся. Взял свою подставку. Аккуратно поставил в свободное отверстие пустой стакан директора.
— Хорошего дня, босс.
— И тебе.
Стив вышел из кабинета. Дойдя до своего офиса, он спокойно закрыл дверь. Подошёл к чайному столику. Достал чистый стаканчик. Методично вставил туда стакан директора. Сверху поместил свой — с остатками кофе. Закрыл крышкой. Всё выглядело совершенно естественно. Именно в этом и заключалось настоящее искусство разведки. Не прятать улику. А сделать так, чтобы она выглядела мусором. В довершение этого он скрупулёзно протёр свои руки какой-то жидкостью, после чего аккуратно собрал прозрачные ошмётки на салфетку и спрятал её во внутреннем кармане пиджака.
Во время обеденного перерыва Стив прошёл через внутренний контроль службы безопасности. Портфель. Плащ. Бумажный стаканчик с кофе. Рентген. Металлодетектор.
Никаких вопросов. Охранник даже не посмотрел в его сторону. Потому что высокопоставленных сотрудников перестают проверять по-настоящему. Это одна из главных ошибок человеческого фактора.
Через двадцать минут Стив припарковал машину на неприметной улице Рестона. Неторопливо вышел. Сделал глоток из стаканчика. Подошёл к мусорному баку и выбросил стакан. И спокойно пошёл дальше. Со стороны всё выглядело абсолютно обыденно.
На противоположной стороне улицы за этим движением внимательно наблюдал грязный уличный бродяга, сидевший возле картонной коробки. Когда Стив скрылся за углом, бомж лениво поднялся. Подошёл к урне и достал стаканчик. Встряхнул его.
— О-о… Да я сегодня в ресторан попал…
Через несколько минут он уже брёл по тихой улице частного сектора. В руках пакет с банками. На плече старое одеяло. В голове — инструкция, которую он выучил ещё утром.
Возле одного из домов мужчина средних лет сгребал листья с газона. Бродяга поравнялся с ним, демонстративно допил остатки кофе и бросил стакан в сторону лужайки.
— Эй, приятель! У тебя тут мусора полно! Штраф бы тебе выписать!
— В следующий раз штраф выпишут тебе, — добродушно ответил мужчина с граблями.
Даже не взглянув в его сторону. Бомж пошёл дальше. А хозяин дома спокойно поддел стаканчик совком и бросил его в мусорный мешок. Со стороны — обычная бытовая сцена. Настолько обычная, что именно поэтому никто никогда не обращает на неё внимания.
Через час тот самый мужчина сидел в закрытой комнате собственного дома. Шторы были плотно занавешены. На столе горела мощная лампа. На хозяине — белый халат, маска, защитные очки и латексные перчатки. Перед ним лежал бумажный стакан. Вернее — не просто стакан. А возможный смертный приговор для одного человека. И спасение для другого. Мужчина аккуратно разобрал конструкцию.
Первый стакан — в мусор. На столе остался только тот, к которому прикасался Скотт Блэнчард.
Человек в халате начал осторожно снимать отпечатки пальцев. Один за другим. Тщательно. Без спешки. Потом достал из контейнера кусочек ткани и аккуратно обработал наружную поверхность.
Следы ДНК. Пот. Микрочастицы кожи. Всё это вскоре окажется в распоряжении людей, которые очень любят строить обвинения из косвенных совпадений. Особенно если им немного помочь. Мужчина внимательно посмотрел на собранные материалы и удовлетворённо хмыкнул. Операция проходила идеально. Стив не просто спасал себя. Он направлял охотников по ложному следу. И где-то далеко, в одном из кабинетов ФБР, жизнь ни в чём не повинного человека уже начинала медленно превращаться в катастрофу.